MÁS QUE AMIGOS

MAS QUE AMIGOS    

             El estómago le daba vueltas mientras sus pupilas dilatadas por el viaje no lograban fijarse en nada. Podía sentir como la sangre corría por sus venas enfermas, como si fueran carreteras llenas de clavos. También sentía como aquella sangre infectada era incapaz de abastecer a sus miembros exhaustos y a sus órganos del oxígeno que necesitaban. Sus movimientos eran espasmódicos e inconexos. Boqueaba como un pez fuera del agua intentando llenar su cuerpo de aquello que le faltaba. Había logrado llegar arrastrándose hasta la puerta de un bar que por desgracia estaba cerrado. Intentó levantarse, pero sus manos no encontraban dónde asirse. Imágenes imposibles poblaban su cabeza moviéndose a cámara rápida mientras el cuerpo le dolía y le gritaba.

         Recordaba vagamente porqué estaba allí: no tenía ningún otro lugar al que ir. Quizá en aquel lugar tampoco encontrase ayuda, pero no tenía nada que perder, salvo su propia vida…

                  

                 
 —Marce, en la puerta de tu bar hay un fulano tirado. Tiene muy mala pinta. ¿Vienes tú o mejor llamo a la policía directamente?

                   —Dame un minuto, estoy llegando.

         Marcelino acudía todas las mañanas a abrir su negocio junto con Aure, la cocinera que tenía contratada. Por puro azar ella había llegado primero ese día. Habitualmente era una zona tranquila, un barrio normal. Nada que ver con las bulliciosas zonas de copas, donde encontrar borrachos en cualquier rincón era, por desgracia, algo cotidiano.

                  —Buenos días, Aure.—La saludó al doblar la esquina. Aure estaba fumando un cigarro a tres portales de distancia del bar.

                   —Ahí le tienes, yo no pienso acercarme.

                   —No te preocupes.

         Se acercó al tipo que dormía la mona en la puerta de su negocio con la intención de echarle de allí por las buenas, pero dispuesto a hacerlo por las malas si era necesario.

                   —Oye tú, mueve el culo. No puedes estar aquí.

         Al agacharse, para ayudarle a ponerse en pie, el olor amargo por poco le hace vomitar, pero al girarse para evitarlo pudo verle la cara.

                   —No puede ser…

         Estaba absolutamente demacrado, pero sin duda era él.     

                   —¡Corre, Álvaro, a casa!

                   —¡No! Marcelino, vamos a las bodegas, allí nos podremos esconder.

                   —¡Vale!

         Los dos chavales aceleraron su carrera en dirección a las bodegas. Esta vez se habían pasado, la habían liado gorda y el Cojo no se lo perdonaría. El Cojo era el marido de la Eusebia, la molinera. Y les había visto. Siempre estaban haciendo pillerías esos dos y  por eso solían recibir muchos palos en sus respectivas casas, donde los recursos eran pocos, pero el hambre y la miseria eran muchas. Sin embargo, rara vez algún vecino podía asegurar que les había pillado in fraganti soltando los gansos de Mateo el Viejo, comiéndose los moños de los chorizos que se curaban en el sobrado de Teodoro el Ardilla o robando los huevos que ponían las gallinas de la Eleuteria. De sobra sabían todos que habían sido ellos dos, pero nada podían hacer para demostrarlo. Aunque eso no impedía que se llevaran palos también fuera de casa. Sin embargo, esta vez el Cojo les había visto salir del molino con un saco de trigo que a duras penas eran capaces de arrastrar… y que se había roto en su huída, desparramando por el suelo el preciado alimento.

         Se recostaron en uno de los montículos de las bodegas, resoplando

                   —Ha estado cerca, Marce.

                   —No, esta vez nos han pillado. ¡Verás cuando el Cojo entre al molino!

                   —Bueno, que nos coja si puede.

                   —Yo no puedo volver a casa, mi padre me matará.

                   —Ni yo. Bueno, yo sí, pero me voy contigo. Nunca nos encontrarán.

         Los chavales resoplaban intentando recobrar el aliento mientras esbozaban un plan de vida para un futuro que acababa de llegarles.

                   

                   —Marce está loco si se piensa que me voy  a acercar a ese piojoso. No pienso tocarle ni con un palo, sea quien sea— mascullaba Aure mientras caminaba en dirección a los recreativos. En el  barrio todos se conocían. Y en el barrio todos sabían a donde había que ir si querías pillar priva… aunque todos fingían no saberlo.

         El local estaba cerrado a esas horas de la mañana, pero la puerta lateral tenía un timbre.

                   —¿Quién es?

                   —Aure, del bar de Marce.

                   —¿Y qué quieres?

                   —¡Que me abras la puerta, imbécil!

         Por supuesto que era extraño que una señora de su edad fuera hasta los recreativos, pero ella no pensaba darle al Gomi ningún detalle de sus intenciones desde la calle. Ya había renegado de hacer el recado cuando Marce se lo había pedido, pero era su jefe y a cambio le había sacado dos días libres así que… ahora tocaba ganárselos. Nada era gratis en los años ochenta.

         La fea cara del Gomi era lo último que nadie querría ver a esas horas de la mañana. La hizo pasar a un pequeño despacho que tenía en un rincón del almacén.

                   —Tú dirás, Aure, ¿qué nieve es la que quieres?

                   —Lo primero, vamos a dejar las cosas claras. Ten en cuenta que esta es la primera y última vez que hago esto. Y lo segundo, que el encargo no es para mí ¿queda claro? —dijo la señora entre calada y calada —Necesito la más pura que tengas.

         Gomi levantó una ceja ante tan extraña situación. Era difícil saber si estaba recién levantado o si ni siquiera había dormido. Aure estaba deseando salir de allí cuanto antes, pero no se iría sin lo que había ido a buscar.

                 

                   —No me pidas eso. Puedes quedarte conmigo todo el tiempo que necesites. Te pondrás bien. Te conseguiré un curro y podrás recuperar tu vida. Álvaro, somos hermanos, ¿recuerdas?, hemos salido de cosas peores.

                   —No…—Apenas tenía fuerzas para hablar. Marce le había acomodado lo mejor que había podido en uno de los bancos tapizados del bar. No se sujetaba más que tumbado y parecía que la resaca que arrastraba no era solo de la última noche de farra. El mono le estaba enloqueciendo. —Viví mi vida. Tú tienes la tuya…Sólo ayúdame a hacer esto. No quiero más.

         Marce era un tipo corpulento, fuerte, de brazos algo más que sólidos, torneados a base de mover barriles de cerveza. Siempre había deseado tener un bar y jamás lo habría conseguido solo.

                   —Álvaro, tú me diste todo lo que tengo.— Una cristalina lágrima rodó por la mejilla recién afeitada del hombre que con 35 años había vivido casi de todo. —Te lo debo, déjame que te ayude, por favor.

                   —Ya lo estás haciendo, Marce… dame la mano.

        Le agarró sus dos escuálidas manos con fuerza y todo el calor de una vida entera juntos las fundió como si fueran el mayor de los abrazos.

        Habían huido del pueblo juntos, después de una infancia de pillajes, hambre y travesuras. Viajaron a pié, robaron para comer, rieron y sufrieron juntos durante años… hasta que la madre de Álvaro murió. Entonces descubrieron que jamás podrían volver al pueblo. Álvaro despidió a su madre en la distancia, sin una sola lágrima y cuando recibió la herencia supo que aquel dinero les cambiaría la vida.

         Marce siempre había soñado con tener un bar, pero Álvaro quería viajar y ver mundo, sin tener que ir escondiéndose allá donde fuera. Pasando poco tiempo en cada lugar para que nadie le señalase por su condición sexual. Comer en restaurantes en lugar de rebuscar en basuras y dormir todas las noches en una cama. Intentó convencer a Marce de que lo acompañara, pero su amigo prefería echar raíces. Establecerse por su cuenta en una ciudad y vivir una vida tranquila. Aceptó el dinero que  Álvaro le daba, montó su negocio y se despidió de su amigo jurando que jamás se olvidarían uno del otro, puesto que era mucho más que amistad lo que les había unido. Pero los 70 eran una década convulsa en España y Álvaro no podía exponerse así que separarse era menos doloroso que seguir escondiéndose. Ambos entendieron que su felicidad no la encontrarían juntos.

                   —Marce…

                   —Calla, conserva tus fuerzas…

           Aure empezó a disfrutar de su día libre en cuanto regresó con el recado hecho. Su jefe se había vuelto loco, pero mientras le siguiera pagando, ella a callar. Le dio el paquetito y se fue para su casa rumiando que ese secreto que sospechaba que su jefe guardaba estaba muy cerca de salir a la luz.

         Marce había bajado la persiana, se había quedado dentro del bar con aquel deshecho humano y había puesto un cartel informando del cierre del bar por unos días.

                —Álvaro, no puedo estar haciéndote esto…

         Álvaro abrió los ojos buscando los de Marce, para poder hacerse entender sin tener que hablar, puesto que las fuerzas le estaban abandonando por momentos. Logró enfocar las pupilas de su amigo y Marce pudo sentir en lo más profundo de su ser la misma paz que sentía su amigo, y todo su agradecimiento. Pudo sentir que su amistad estaba por encima de la vida y de la muerte.

                   

         Cuando pasaron sus días de asueto, Aure volvió al bar. La persiana seguía bajada y el cartel seguía pegado así que abrió con su llave…Marce no tardaría en llegar.

         Lo que vieron sus ojos la dejó muda para siempre: en un rincón del bar estaban sentados dos apuestos jóvenes, riéndose mientras tomaban sendas cervezas. Ambos la miraron sonrientes cuando ella se acercó.

         “Marce ¿qué te ha pasado?” pensó sin llegar a pronunciar una palabra. Sin duda uno de ellos era su jefe, aunque mucho más joven. No tenía idea de quién podría ser el otro.

                   —Aure, me he ido con mi amigo Álvaro, no podía dejarle solo en este viaje…

         Aure cayó desmayada cuando la silueta de los dos jóvenes felices se desvaneció ante sus ojos.

         

         Cuando la policía llegó al bar, Aure estaba sentada en el suelo, llorando. Al otro lado del local, en el banco, encontraron los cuerpos de los dos amigos, una cuchara, una papelina y una jeringa…

 Este relato está enmarcado en el reto de escritura #Origireto2020 organizado por Kat y Stiby. Podeis consultar las bases y apuntaros en sus blogs clickando aquí o aquí.

ABRIL:

Objetivo 4: Cuenta una historia de amistad infinita.

Cuentos y leyendas I: La flor de Lililá.

Criaturas del camino I: Espíritus.

Objetos ocultos:11 un clavo y 13 nieve.

Además: milpalabrista (1644 palabras), , Doble Dragón (relato de fantasía, vale, solo es el final, pero es muy tipo Becquer, o al menos eso creo) Tríada (por relatos que traten tema LGTB o minorías, hay que leer un poco entre lineas y poner en contexto temporal sobre todo, pero ahí está) Inconformista (relato con crítica social). A falta de confirmar estos puntos por las jefas, creo que no me dejo nada.